| Сегодня |
[Apr. 9th, 2005|05:08 am] |
| [ | Current Mood |
| | вхожу в май | ] |
| [ | Current Music |
| | Pearl Jam | ] |
Вообще-то, я люблю свой проспект. В нем сила, уверенность, движение моего города. Но именно поэтому каждый раз, выходя в ночь, я забираю у него все атрибуты. Я выхожу в другую дверь. Это моя жизнь и мой Город. Я люблю его.
Часто задавала себе вопрос: что он такое, мой город? Семь холмов, семь высоток, семь легенд? Люди, горожане и приезжие, всех рас и национальностей, сложный гудящий социум? Мой вечно неспокойный разум выбирает первый вариант. Он оставляет второму право на жизнь. Когда я выхожу в Город через другую дверь, я рисую свой социум, дарю его Городу, и никто даже не замечает подмены.
За окном ярко горел Проспект. Привычно шумели машины, смеялись и ругались, спешили бессмертные массовки. Черт его знает, почему меня снова и снова так волнуют эти огни, эти звуки...
Сегодня сердце стучит неровно. Это значит, - мне пора выйти. Сегодня я нарисую мир. Художник не живет без холста. Для меня мой Город – мой холст. Мне пора, и я выхожу.
В этом городе вроде ничего не изменилось. Может, чуть меньше машин, разбитых бутылок, оберток, чужие жвачки не липнут к кроссовкам. Приветливо мигает неон круглосуточного приюта для любителей пива, стайка типов у входа в местный клуб, искрящиеся электричеством троллейбусы вздыхают, раскрывают двери. На остановке целуются юные хиппи. В жизни нет прогресса. Есть спираль. Я любуюсь красивой и вечной картиной еще минуту. Им нет до меня никакого дела. Улыбаюсь. Спасибо, ребята! Шагаю вперед.
Стайка молодящихся деловых леди навстречу. Оживленно беседуют, открытые взгляды. Они встретились после удачного рабочего дня, и содержание предстоящего им вечера, также как и содержание их настоящей беседы, видно мне насквозь. Я вижу их энергичные жесты. Через четверть часа в ближайшем светящемся кубике с табличкой «Продукты» будет куплено вино, сыр, креветки, салат «Оливье» и сигареты «Вок». И всего через час их взгляды погаснут, когда кто-то первым скажет о семье и детях. Мне становится непереносимо тоскливо. Шагаю дальше.
В пустом переходе, среди посеревших от городского смога и вечного скотча азиатских спекулянтов стен, бабуля продает ландыши. Я улыбаюсь ландышам, забираю их все. Ночь – время молодых. А ее рабочий день теперь закончен, и переход становится пуст. Но я уже не могу видеть социум, и когда я поднимаюсь на Проспект, уже нет ни одной машины и ни одной живой души вокруг, только теплый свет в окнах домов. Мне уже не нужны люди, я оставляю их ужинать в уюте семейных кухонь, пить пиво в мерцающем свете голубых экранов.
Я шагаю прямо на Проспект и иду по разделительной. В этом романтика моего Города, для меня есть свет фонарей, тихое пощелкивание горящей рекламы и следы кроссовок на разделительной полосе, исчерченной углями жженых покрышек.
Этот Проспект не кончается никогда, но я иду вперед, потому что мне известно направление. Я знаю точно, куда он ведет: вон из города. Мне никогда не дойти туда! Я слишком люблю Город, и он не отпустит меня, но каждый раз, выходя за дверь, иду по Проспекту, - туда. Никто не ответит мне, почему. Ни одной души кругом. Только Город и я. В такие моменты мне кажется, что мы глубоко понимаем друг друга. Возможно, он тоже устает от суеты? Может быть, сейчас он благодарен мне за избавление от нее? Я достаю сигарету. Как пел рок-идол моего поколения: «Если есть в кармане пачка сигарет, значит все не так уж плохо на сегодняшний день». Черт, хорошо бы еще и зажигалку! Наверное, он жил в менее шумном городе. Наверное, ему не приходилось скрываться в пустынях асфальта... А мне бы сейчас здорово пригодились спички.
Из темного асфальта впереди рисуется силуэт неспешно шагающего человека. Я успеваю только подумать, что этого не может быть, это не мой персонаж! И Город подтверждает мне его реальность. Молодой парень шагает навстречу, светит кроссовками по Проспекту. Он идет по Проспекту, по полосе движения. Он увлечен своими электронными игрушками, волосы развеваются в такт шагам, касаются подбородка, скрывают лицо. Но в моем Городе никогда не бывает гостей!
Я моргаю, и свет фонарей плывет. Но гость остается! И, похоже, совершенно не замечает меня. Он идет по проезжей части, оставляя следы на разделительно полосе. Как странно сегодня реагирует Город на движения моего сознания... Я останавливаюсь и смотрю, как человек тихо ступает по Проспекту, где нет и не может быть никого. Теперь шаг.
- Прохожий, поделись огоньком!
В тишине безлюдного Города голос звучит неожиданно громко, отражается от бетонных коробок домов. Я выхожу в свет фонаря. Парень останавливается и поднимает голову от экрана электронного помощника. Кажется, он даже удивлен.
- Без проблем.- Эти два слова, этот голос я слышала тысячи раз, готова поклясться! Они падают прямо в сердце. Загорается маленький урбанистический цветок бензиновой зажигалки. Я зажигаю сигарету и жадно вдыхаю дым.
- Странно, ты первый человек, кого я встретил, - говорит парень, растеряно огладываясь по сторонам. Похоже, ему только сейчас пришло в голову сделать это.
- Может быть, началась война, а мы пропустили новости?
Он поднимает взгляд:
- Не хочешь выпить пивка? |
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
msnirvana's journal
exhausted
tired